Evade.


Face au vent, course en rime d'un pont à l'autre.
L'auditoire c'est face. Dommage.
L'orage se rapproche, les herbes se couchent et toutes les dames à plumes sont déjà cachées sous les feuillages.

Le pianiste finit ces gammes.
Le vent s'agite, la fille se blottit contre les murs.
Le la s'accapare du reste, à moitié soufflé, et tout s'empile.

Un fil, balloté entre deux eaux essaye de faire surface.
Le trait rouge noie le bleu.
Mais rien ne marche.

En fin, une sirène avec vue sur la mère traverse les guides, longe l'écrin et s'échappe de son foulard.





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Praktica. Texture done on scan.